~ El hijo del sueño ~

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Un hijo...¿Tú sbes, tú sientes qué es eso? 

Ver nacer de la vida del fonodo de un beso, 

por un inefable milagro de amor; 

un beso que llene la cuna vacía, 

y que ingenuamente nos mire y sonría: 

un beso hecho flor...

Un hijo...¡Un fragante, fuerte y dulce lazo! 

Me parece verlo sobre tu regazo 

palpitando ya; 

y miro moverse con pueril empeño 

las pequeñas manos de nuestro pequeño, 

como si quisieran sujetar un sueño 

que llega y se va...

En el agua fresca de nuestras ternuras 

mojará las alas de sus travesuras, 

como una paloma que aprende a volar; 

y será violento, loco y peregrino, 

y amará igualmente la mujer y el vino, 

¡y el cielo y el mar! 

Con la sed amarga de la adolescencia, 

beberá en la fuente turbia de la ciencia; 

y, tierno cantor, 

irá por el mundo con su lira al hombro

y un áureo fulgor...

Cruzará al galope la árida llanura, 

pálido de ensueño, loco de aventura 

y ebrio de ideal; 

y, en su desvarío de viajes remotos, 

volverá algún día con los remos rotos, 

trayendo en los labios un sabor de sal.

Caminante absurdo de caminos muertos 

pasará su sombra sobre los desiertos 

en una infinita peregrinación; 

y su alucinada pupila inconforme 

verá en su destino grabada una enorme 

interrogación. 

Pero será inútil su tenaz andanza 

persiguiendo un sueño que jamás se alcanza... 

Y ha de ser así, 

pues no hallarás nunca, como yo, la meta 

de todas sus ansias de hombre y de poeta, 

porque en las mujeres de su vida inquieta 

no hallará ninguna parecida a tí...

Que tú eres la rosa de una sola vida, 

la rosa que nadie verá repetida, 

porque al deshojarse secará el rosal; 

y, como en el mundo ya no habrá esa rosa, 

él ira en su larga búsqueda infructuosa 

¡en pos de una igual!

~ 

Por José Angel Buesa 

~

(Para olvidarme de Buesa
tendría que volverme a ver,
con mi madre entre sus brazos...
y borrar diez mil ocasos
solo así llegar a ser...
Yo, sin él, sin su tristeza)

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