"El porte de una persona"

 ~

Esta es una gran verdad   

"la persona tiene el porte
que le otorga el pasaporte
y la nacionalidad".
Así es la comunidad
de nuestro mundo global,
por eso en un mismo mal
se marca la diferencia
y se es por la procedencia
inocente o criminal.
~
Por Luis  Bárcena Giménez

@DecimaEspinela

@);',---

La procedencia no dicta
si haces mal o si haces bien, 
el lugar no dice quien
eres de forma restricta.
Gente en su mente es convicta
de esa pueril opinión, 
al negarse a la razón
de que son a dónde van...
pues no son los que si están
ni están todos los que son.
~
Carmen Teresa Macareño Aisse
@_Catemay

~

 

La nacionalidad agrupa hombres. La comprensión los une.

José Narosky

Décima Espinela

~
Si necesita relevo 

tu corazón arrugado,  

o se siente desinflado 

delante de uno mancebo.

Volverá a sentirse nuevo 

como el café que se cuela 

o el pichoncito que vuela 

por vez primera del nido, 

cuando se sienta querido

por la décima Espinela. 

Punto cubano y sonoro 

vida que nos cuenta vidas, 

versos que dan bienvenidas 

y con los que también lloro. 

De puro diamante y oro 

se nos viste la pasión

cuando me arrulla su son 

como cantío materno 

-presiento que será eterno 

su andar en mi corazón-

Sangre canaria palpita 

en mis venas por mi abuelo 

Macareño que alzo vuelo 

desde su isla bonita.

Sueño y siento que él me invita 

desde su estrella lejana 

a beber de la fontana 

de la tradición isleña 

por eso mi alma se empeña 

en versar cada mañana. 

~
Por Carmen Teresa Macareño
~

(...) He encontrado una busco dos, dos hojas para la corona de la herencia.

Francis Picabia

No siempre son los demás los que se mueren...

 
En cada adiós se va un pedazo que se nos desprende,  para partir con ese alguien que aquí ya no podremos abrazar jamás.

El consuelo es el recuerdo.   El recuerdo,   para que el olvido no cobre la segunda muerte.

En la cama: Nidos mudos, desolados, apagados.   Ya cansados; quizá de tanto empollar y enseñar a volar...

En la mesa de noche: la lucha, el ancla, el bozal. 
El que se bate en duelo entre la cama y la puerta.   ¡Amalaya esa puerta!

En la puerta: la muerte.  Esa que con su prestigio  y sin apuros espera; sin complejos ni remordimientos. 

~
Mi abuela ya no quiere seguir cumpliendo años.  Me lo dijo en diciembre; a un mes de sus 101 años. Si ella no quiere, yo tampoco quiero -me digo-.   Solo pido que se vaya dormida y que no le duelan más sus huesos.

Apenas despierta por 10 segundos, me mira y sonrie... Me dice: -¡Carmen, estás aquí! y se vuelve a dormir. Al rato despierta y dice: -Carmen, no te vayas sin despedirte!-

Hoy confundió el sábado con el viernes, hasta que le enseñé el logo de mi uniforme y rectificó: -¡Hoy es viernes!- Alcanzó a decirme que le duele todo el cuerpo con dos lágrimas en sus ojos y se volvió a dormir.

Mañana sigo a su lado.   Mañana vuelvo con ella.  Mañana la vuelvo a ver.  Ojalá me mire y diga mi nombre, que es el suyo.

~

La figura de la muerte, en cualquier traje que venga, es espantosa.

Miguel De Cervantes Saavedra

Amor desertor

(Imagen tomada de un tuit de 

Leyla Marin R @LeylaMarinR)  

Pies descalzos, abrazados…

Cuerpos tristes de rodar.

No hay apuro, no hay colegio,

No hay quien apague la luz.

Niños de aquí o de allá,

hijos desnudos de sueños,

de arrullos, de compañía,

de certidumbre, de guía.

¿Solo se tendrán los dos?

¿Tendrán madre, padre, primos?

¿Tendrán sopa, pan de trigo?

¿Tendrán todas sus vacunas?

¿Tendrán un libro de cuentos?

¿Sabrán leer y escribir?

Un techo donde acampar,

Un cielo adonde mirar,

Un pocillo, un tenedor, una cama,

Un arbolito, un perro y un papagayo.

¿Cuántos como ellos, son?

¿Dónde como ellos están?

¿Cómo es que se invierten vidas

en producir armamento,

y se olvida el alimento

para estos niños de Dios?

Somos un reflejo de nuestra infancia,

¿¡ Qué mundo es éste;
el que hoy estamos fundando !?

~

Por Carmen Teresa Macareño

~

La verdadera patria del hombre es la infancia.

Rainer Maria Rilke

Mi Círculo Dudoso...

Mi círculo dudoso
~
Las estrellas son pastillas,

pastillas para olvidar,

para olvidar el pesar,

el pesar y sus astillas.

Astillas que son cuchillas,

cuchillas que hacen heridas,

heridas que en sus salidas

duelen más que en las entradas,

¡¡Gracias a las madrugadas

vendrá el sol, el salvavidas!!

~

Por Carmen Teresa Macareño Aisse

~

El ignorante afirma, el sabio duda y reflexiona.

Aristóteles